Táscia Souza

Até março, acordaria todos os dias de manhã e iria para o estágio de treinamento profissional. À tarde, se trancaria na biblioteca e avançaria na quantidade de livros lidos. Na verdade, não sabia como aquelas leituras sebentas e enjoadas lhe beneficiariam algum dia. Percebeu que pesquisar como aluna era conhecer, não descobrir. A vida, por outro lado, era desvendar.

Três semanas após o início da rotina, escorregou da minicama elástica. Bateu a cabeça com força. Mas foi o pé que quebrou. Imobilizada, trancada, irritada na cama de casa, só pensava naquilo que deixava de fazer. Contorcia-se, suava, gritava. Experimentara inúmeras sensações, ora de raiva, ódio e rancor. Em outras, ria, se divertia e zoava da condição. Aquilo que é hábito dificilmente torna-se fardo.

Só saiu da cama faltando um mês para o retorno à faculdade. O pé não estava tão recuperado. Mancava e se aposentara do jump. No desespero para, pelo menos, ter lido alguns livros, percebeu que a memória tinha evoluído. Uma lida bastava e aquilo pra sempre guardado ficava.

Pensam que se transformou na melhor acadêmica, com trabalhos em pesquisa brilhantes? Não, virara atriz.

José Eduardo Brum

- Shhh… São quase duas da manhã…

- Que se dane. Tinha que ter pensado nisso antes de chegar em casa a essa hora.

- Não consegui chegar mais cedo.

- Tô cansada de você chegar tarde e entrar no banho e no dia seguinte vir com conversa mole de reunião até tarde.

- É da ação social…

- Mentira! Tava com uma vagabunda qualquer.

- Amor, eu…

- Não vem com essa de novo, caramba. Abre a porra da porta!

- Os vizinhos…

- Abre a porta que eu falo baixo.

- Eu posso explicar.

- Sempre assim, eu posso explicar, não é o que você está pensando. Abre logo a porta e me diz quem é a vabagunda. Deve ser muito boa pra você chegar tarde, tomar banho e ainda colocar a camisa de molho pra eu não sentir o cheiro.

- Não é isso…

- Vagabunda! Abre essa porta e conversa comigo ou estamos acabados.

- Vou abrir, mas…

- Abre logo e sem mas.

- Não é vagabunda, amor. É vagabundo.

As mãos dele sujas de sangue, parte da camisa escura, as mangas arregaçadas,  suor no colarinho.

- Oferecemos abrigo e comida pra mendigos. Alguns rejeitam, preferem mendigar. Matamos eles, um por mês.

Olhos marejados, ela mal podia esperar para que ele tomasse o banho e fosse lhe dar um beijo de boa noite.

Gustavo Burla

Mas depois pensou bem – ela era um pouco lenta pensando, principalmente aos seis anos de idade – e se deu conta de que aquela data não poderia ser a do fim do planeta. Podia ainda não ter aprendido as operações aritméticas, que só eram ensinadas a partir da primeira série, mas a irmã mais velha lhe mostrara um truque com a calculadora para descobrir em que ano nascera. E se estavam então em 1990 e haviam acabado de comemorar seu sexto aniversário, no qual ela ganhara os tão ansiados patins, aquele numeral assustador da capa do livro era justamente o que indicava seu nascimento. Ou seja, nada de hecatombe geral. Ou será que o mundo tinha acabado e depois recomeçado, tendo ela a tarefa de conduzir essa nova civilização?

Mais tarde lhe disseram que o universo ia ter fim mesmo era no ano 2000. Recorreu à velha mágica da calculadora novamente – embora, àquela altura de menina prestes a completar o primário já devesse dominar as contas (ela era de fato um pouco lenta, vejam bem) – e constatou que o Armagedon seria logo após seu aniversário de dezesseis anos. Aquilo, de certa forma, provocou um desespero maior do que antes. Uma garota não deveria ser obrigada a morrer antes de pelo menos completar dezoito. Antes de conseguir finalmente deixar a escola! Era fatalidade demais para uma adolescente! E se fosse lenta também em assuntos amorosos e não conseguisse sequer arranjar um namorado até lá? Ou dar um beijinho na boca que fosse?

Quando 2001 chegou, ela já tinha beijado – e anotado em seu caderninho, para não correr o risco de perder as contas – dezesseis rapazes, um para cada ano da vida que não queria ver desperdiçada. Por isso, dessa vez, o fato de o mundo não ter terminado definitivamente ali foi até um pouco decepcionante e a sensação de trabalho perdido só foi abrandada quando escutou por alto a história do calendário maia et cetera. Seria bom ter um tempinho a mais para programar o que fazer até lá.

Táscia Souza

Era uma casa com oito pessoas: um pai, uma mãe, quatro filhas e dois cunhados. Apenas em grandes datas ocorria a reunião de todos. Orgulhos eram fingidos, felicidades eram montadas, o que deveria ser dito permanecia velado. Era o retrato de uma família típica e perfeita.

No entanto, naquele ano houve um acréscimo. O namorado da filha mais nova fora convidado, embora aparecido repentinamente seja o termo mais adequado. Ele não era o ser mais bem quisto, mesmo que nenhum pretendente já tivesse sido considerado perfeito suficiente. De acordo com a matriarca, o recente convidado vinha de uma família de macumbeiros. E para piorar tinha trazido um enorme frango.

O prato, muito bem decorado, exalando um cheiro apetitoso, era quase um elefante branco. A família inteira olhava para ele, sabia o que significava, mas não comentava. O frango estava enfeitiçado, ‘macumbado’, possuído, oriundo de alguma galinha preta de sacrifício de encruzilhada. Como não comê-lo então?

Apesar dos receios, a carne foi cortada e realmente estava encantada, pois seduziu todos com a suculência, com o aspecto macio e sedutor. Tirando a mãe, ninguém se conteve. Foi a única carne que não sobrou.

Durante a arrumação da cozinha, a velha senhora dizia para as filhas que elas fizeram errado, que iriam ter problemas, que pegaram um encosto, que não deveriam, que já sentia as pragas caindo sobre seus rebentos.

Conclusão, no dia seguinte, a mãe caiu em cama, ficou doente, com febres altas, dores no corpo todo, sem que ninguém soubesse ao certo o que tinha. Durou uma semana o sofrimento. Só ela ficou assim. O frango acabou sendo um instrumento transverso, trouxe apenas a ruindade para aquela que tanto profetizou e se recusou a experimentá-lo.

Às vezes, a redenção e a benção vêm de onde menos se espera.

José Eduardo Brum

Em seguida o contrário, a morte súbita de alguém bem próximo, quase um pai, e ele perguntava aos céus a razão ao longo de semanas enquanto carregava o peso do vazio e da incompreensão.

No final daquele ano de merda, cansado de tudo, saiu de uma festa e não viu o poste, que desabou sobre o capô do carro. No banco do carona estava deus, sorrindo benevolência e dizendo:

- O poste não caiu sobre você porque você mostrou ter fé nos momentos difíceis.

Ainda com uma mão no volante, o motorista sacou um Nietzsche calibre 44, deu um tiro no meio dos cornos do carona e ligou para a seguradora.

Gustavo Burla

Foi só quando viram o que havia por dentro que seus corações se encheram de esperança.

Táscia Souza

Com o tempo, Kelly passou a sentir quando os fios estavam elétricos. Sacava o pente da bolsa, não importava o local, e iniciava o ritual. Percebeu que se tivesse fortes emoções, eles rapidamente ficavam em ebulição. Se beijava por muito tempo, e o escolhido tocasse em seus cabelos, tomava um enorme choque.

Apesar do entrave, tinha lindos e sedosos cabelos, bem volumosos, caídos em suaves cachos de uma tonalidade loira bem escura. Isso por si só era sinal de ciúmes entre as amigas. Como adolescente é extremamente dramática, e ciumenta, e egocêntrica, as colegas traduziram o pentear constante como soberba. Assim, esquematizaram uma peça.

Numa festa, trancaram Kelly, sem sua bolsa, dentro de um quarto. Riram enquanto ela implorava pelo pente. Quando a turma se reuniu para debochar e cortar um pedacinho das madeixas, a tragédia ocorreu. O nervosismo, o medo e a raiva ampliaram a carga potencialmente. Os colegas de classe receberam uma enorme voltagem que os transformaram em cinzas. Foi tão forte que a cidade inteira ficou sem luz.

Kelly, transtornada e culpada, fugiu. Dizem que está fazendo fortuna, num país pobre de recurso hídrico, gerando energia. Também ninguém confirma isso.

José Eduardo Brum

O dia dos pais é para mais, mas também para um só. Pode-se ter mais de um pai, o coração não precisa da biologia, e de todo modo é uma data selecionada para um ou outro, um grupo privê a quem se deve algum carinho na vida.

Tem datas que são especiais, até escondidas, do casamento ao primeiro beijo do casal, o dia em que seu time fez aquele jogo importante ou quando uma conversa, uma lição ou outro fato que para alguém seria qualquer torna-se motivo de lembrança. Dificilmente é uma data para um só, de todo modo, um dia de cumplicidade para poucos.

No Natal não, no Natal todo mundo está junto, é momento de família, amigos, felicidade e solidariedade. E dói pra caralho quando falta um monte de gente.

Gustavo Burla

É uma dor nova, essa de desamar as palavras. Eu que sempre fui a amante das letras, a devoradora de versos, a decoradora de frases. Eu, a leitora de amores sem amores para ler. E é uma dor funda, que dói no sangue, dói nas veias por onde as palavras correm, na garganta onde nascem e morrem. Uma dor que dói no amor, sem cartas pelas quais fluir.

Táscia Souza